Я к вам пишу...
Эпистолярная проза всегда очень интимна, настолько, что порой становится не по себе от того, что перед тобой так обнажаются по сути чужие люди, хоть и вымышленные. А Михаил Шишкин и вовсе заставляет читать переписку влюбленных. То, что навсегда должно оставаться их личным, маленьким миром…
Читая «Письмовник», я все время ощущала себя третьей лишней. Это ведь не передо мной герои обнажали души, не мне доверяли самое сокровенное и наболевшее. Я была будто промежуточным, ненужным звеном. Человеком, в тайне читающим чужие письма вместо того, чтобы как можно скорее передать их по назначению… С одной стороны вроде бы и совестно, а с другой жутко любопытно. Человеку же часто хочется сунуть нос в чужую жизнь, да поглубже… Это же осень увлекательно. Тем более, если сам автор предоставляет такую возможность…
И все же, чувство неудобства не покидает. Вплоть до того, что возникает ощущение, что один из героев сейчас застукает тебя за преступным занятием…
Однако ни Он, ни Она не знают, что есть ты – третий лишний. Они продолжают откровенно рассказывать друг другу обо всем: рассуждать о войне, предназначении человека, судьбе, любви… В конце концов, о том, какой могла бы быть их жизнь, если бы в нее не вмешалась война. Ненужная и безжалостная…
Язык «Письмовника» очень поэтичен, что дополняет ощущение интимности. А еще – зависти, потому что романтика переписки осталась в прошлом. Согласна, все новомодные месенджеры очень удобны, однако едва ли их можно назвать романтичными…
Читая эту книгу, так хочется написать письмо любимому человеку, который, к счастью, рядом…. И все же… Бумажное, своим почерком, который, как курица лапой. Зато в таком послании есть душа.
