Рецензия на книгу Щегол

Эту книгу убили стереотипы. На Украине все едят из мусорных баков и спят на вокзале. В Польше только серый бетон и пахнет плесенью. Ну а в России так вообще только вечная зима и темнота(видимо, электричество еще не изобрели). А да, еще и мечтают об этой вонючей арахисовой пасте, которую прям не достать. И все это муссируется и переливается и повторяется на протяжении доброй половины книги без всякого видимого смысла. Русско-украинский друг героя пьет водку, ругается матом и читает Чехова и Достоевского ( ну просто современных русских писателей мадам Тартт не знает, вот и приходится этому отмороженному классикой пробавляться). Вот только балалайки-то у него нет! Ну как же это, а? Для полноты образа балалайки не хватает. В общем, продолжая традицию, образ мадам Тартт мне рисуется такой: жирная тетенька с тремя подбородками и в розовых шортах, а на голове ковбойская шляпа. И обязательно с гамбургером в руке.