Знаете, какие книги я люблю? Что-нибудь ироничное, для тридцатилеток, в стиле Бриджит Джонс. Читаешь и думаешь «Вот курица!». Или еще что-нибудь совершенно классическое – понятные страсти по Вронскому и не совсем понятные по Мистеру Дарси. А еще люблю что-нибудь не от мира сего, Фродо с кольцом например.
А вот такие книги, как пишет Дина Рубина, я не люблю. НЕ Л-Ю-Б-Л-Ю. Мне не нравится, когда все внутренности наматываются на кулак, а в горле стоит комок. Мне не нравится обливаться слезами над каждой повестью. НЕ Н-Р-А-В-И-Т-С-Я.
Вот взять, например, одну из повестей – «Двойная фамилия». Совершенно непривычная для меня манера записи диалога. Совершенно рвущий душу рассказ о совместной жизни недельного младенца и сорокалетнего мужчины. Совершенно невообразимый финал.
Или повесть «Когда же пойдет снег?» Почти физическая боль по Лене, белоснежной девушке с волосами алого цвета. По первой, и самой сильной подростковой любви. По маме, разлюбившей папу. По бабушке, ждавшей любимого семь лет и прожившей с ним семь месяцев.
Мне не нравятся такие книги. Мне от них больно, вот здесь – между желудком и трахеей. Но все равно, каждый вечер, уложив своих маленьких детей спать, я иду читать.