Довольно милые, хотя и не вполне оригинальные, воспоминания автора о детстве, проведенном в Одессе, ну и про себя нынешнюю, любимую. Ни особого юмора, ни трагизма я не увидела - так, обычное детство, каких в нашей стране миллионы. Иногда шутки довольно сомнительного качества. Типа: "Я не настаиваю на своей жизненной позиции, а только на смородиновых побегах". Впрочем, книга была бы лучше, если бы практически на каждой странице автор не именовала бы себя "известной российской писательницей", а через каждые пять страниц - знаменитой. Вроде бы и в шутку, но в большинстве случаев иронии не заметно. Под конец от данной фразы уже просто тошнило. Писательница просто упивается своей мнимой известностью. По ее словам ее узнают везде: таможенники (все поголовно фанаты дамского чтива), почтальонши, продавщицы, в общем все. Странно, но пока я не выиграла эту книгу, о творчестве мадам Соломатиной я не слышала вообще, "в телевизоре" ее не видела, на книжных ярмарках тоже.